Für alle, die an dem Spießer in sich feilen: Gestern war hier die Königsdisziplin am Start: Opernball. Alte Männer zwängen sich in den mittlerweile zu engen Smoking, alte Frauen zeigen viel zu viel faltige Haut in erschreckend geschmacklosen Abendkleidern. Mittendrin: Ich. Hauptaufgabe: Altersdurchschnitt senken, aufpassen, Taxis rufen, den Weg zur Toilette zeigen. Arbeit halt.
So weit, so öde. Aber dann, es muss gegen halb drei gewesen sein, der Saal höchstens noch halbvoll, der DJ wird mutig und weicht vom Walzer-Samba-Tango-Schema ab und legt eine Rock 'n Roll Nummer auf: Return to sender von Elvis Presley.
Da stürmt ein etwas 60-jähriger Mann auf die Bühne, untersetzt, Brille, Frau hinter sich herreißend. Und legt einen Hüftschwung hin, der Elvis persönlich hätte erblassen lassen. Und gestrahlt hatter, wie ein Kind zu Weihnachten. Man hatte ihm etwas geschenkt: Sein LIed, das es vor 40 Jahren vielleicht einmal war, mit dem ihn so viel verbunden hat, zu dem er so oft getanzt hat. Und heute, zum unpassendsten aller Anlässe, in diesem Mief der Kleinbürgerlichkeit, wird es herausgekramt.

Jeder Takt dein bester Freund
und er sagt "hey, lass uns bleiben,
die Idioten stören uns nicht,
ich gehör nur dir alleine,
nimm mich überall hin mit"
Ich fand das wunderschön.

Vielleicht war es auch viel unromantischer, vielleicht bringt er die Nummer seit Jahren nach dem sechsten Glas, aber ich will glauben, dass es anders war. Dass man die Leidenschaft nicht irgendwann am Garderobenhaken des Lebens abgeben muss.